Juliana sentava sobre seu jardim, esmagando as flores que cultivava, que abraçava e que colocava pra dormir. Quem passava na esquina ouvia os gritos dela –Juliana– quando se arranhava nos espinhos, mas elas –as flores– era quem sentiam a dor. Juliana confortava sua dor com a dor dos outros. Uma dor maior. Isso que eu chamo de se mutilar, deixar de viver seu corpo, esquecer seu próprio nome e passar a regar uma dor longínqua que parece ser mais bonita. Só se ouvia os galhos quebrando. Sentir dor em silêncio é assustador.

Ela pouco sabia da vida de flor. Queria mesmo ser bela como elas, dobrar de sensualidade com o vento, ter relações com qualquer passante de asas. Ninguém provava de sua boca como o colibri fazia com as pétalas vermelhas, como ele profanamente mergulhava de corpo e alma buscando, um milésimo que fosse, de prazer com quem amava, como as flores se entregavam sem retorno. O vento parava para assistir.

Onde estaria seu passante?

Ela matava as flores, destruía seu corpo –e os delas, mas se deixava levar pela ilusão de ser um beijo. O colibri também chorava: “As flores me deixam nu”, dizia, “como se eu as colhesse do peito, como se eu as sangrasse”. Ele era devorado, e não havia assobiador que cantasse algo tão triste para essa hora, nem pontes que valessem a pena pular, nem quadros que cobrissem tamanho ardor, nem tantas pernas para serem arranhadas. Juliana se suicidava um pouco por dia, adiantando sua morte, os créditos finais do filme da sua vida, para salvar a vida de um colibri tão deprimente, choroso, que não tinha forças para combater a sua própria necessidade de vida. E há quem negue o masoquismo do amor.

Houve, no outono, quando as pétalas caíam, quando os espinhos secavam e perfuravam ainda mais as pernas de uma pobre desolada do coração castigado, quando não havia cheiro de jardim, quando o dia amanheceu e anoiteceu para um eterno “grand finale”, houve uma lágrima que regasse os próprios pés, que a jogasse sem reações na parede, que a violasse completamente. Juliana havia sido deturpada por uma sombra. O corpo sentia a própria vida escorrer, como se derretesse, como se desaguasse, como se fosse sugada e levada dentro da noite para nunca mais.

Abriu os olhos para acabar com o sonho que ela mentiu. Enrolada aos galhos, como sempre, perfurada, sangrando, escorrendo uma dor para esconder outra maior.

“Aaaaaaaaah!”, seu grito ecoou. “Aaaaaaaaah…”, continuava a gritar quando pôs pra fora, pela boca, um botão. Vermelho-sangue, cheirando a desejo, tão grande quanto as correntes que a prendia. Assustou-se, mas cuspiu. Uma bela rosa, Juliana, não pude negar. Logo ela, que sempre protegeu o colibri com seu corpo branco de sombra, transparente, frio, agora sente brotar na garganta a maior vilã de seu guardado. Cuspiu três, mas brotavam sete. Dezessete. Quarenta e sete. Uma varanda coberta de rosas vermelhas que velavam a morte da cuspidora de flores. Nesse momento ela também matava o colibri, vomitando o veneno que o entorpecia, que o sugava e o sangrava. Do coração tão puro brotou uma causa de morte.

Antes que a tarde chegasse, Juliana estava enforcada e abraçada pelos espinhos e botões avermelhados de desejo, aos beijos com um colibri que a tomava como flor, e era tomado por ela como amante. Antes que a tarde chegasse, a noite nunca mais viria, nem ao menos para ver um colibri partido em dois e uma cuspidora de flores com um buquê de rosas vermelhas brotando da boca enforcada no próprio sonho. Juliana morreu querendo proteger.

(Adriano C.)